О. РАЕВИЧ – А. ЗЛОБИНСКОМУ            

( второе шутливое послание )

       Я знаю, завтра проза будней,
       Я помню – я калиф на час...
                                И. Северянин

Смерть поцелует в губы каждого из нас,
И сложит руки на груди крестом.
Кто так любил безумно вас
И предал холодно потом?

Всего лишь быстрое, летучее мгновение,
Всего лишь странный, необычный взгляд,
Всего лишь тайное руки прикосновение,
Всего лишь призрачный, ажурный листопад...

Подрежьте ветку вянущей в тиши мимозы,
Налейте воду в охлажденный розовый стакан...
Двадцатый век оставил нам фрейдистские неврозы,
А двадцать первый – как возможность дан.

Мы часто жалуемся, просыпаясь спозаранку,
Что всё прекрасное – добыча тьмы,
Но этот мир не боги вывернули наизнанку,
А очень сильно постарались мы!

В чем наша вечная химера, в чем беда?
Нам кажется: мы полной грудью дышим!
Увы! Гармония миров звучит всегда,
Но мы ее, как правило, не слышим...

Смерть поцелует в губы только раз,
Всего лишь миг – и мир упокоения.
Признаюсь: я – калиф на час,
Мне тоже не хватает вдохновения...

А все – лишь быстрое, летучее мгновение,
Всего лишь удивлённый взгляд назад.
Но у кого не вызывает восхищения
Весь этот призрачный, ажурный маскарад?

Мы в жизни ошибались столько раз
И каялись – то персонально, то гуртом...
Признаюсь: я люблю и вас,
И этот миленький дурдом!

Какие могут быть еще неврозы,
Когда по солнечным московским площадям
Такие бродят сладкие мимозы...
Хотя и улыбаются, увы, не нам?!

29.06.08.
Москва

Мне – сорок семь! Какой прекрасный возраст:

Роняет сердце разноцветные листы…

В мою-то осень  думать о мимозах!..

Что мне их солнца, что улыбки, что шипы!..

Укол шипа!.. –  Мимоза, ах, возможно ль?!

На взлете осени в серебряную высь!..

Так мимолетно… Прямо в сердце и, о Боже,

Лимонным солнцем в мою благостную жизнь!

Всего лишь странное, летучее мгновенье,
Всего лишь трепетный, давно забытый взгляд,
Всего лишь тайное руки прикосновенье,
Всего лишь призрачный, ажурный листопад ...

Двадцатый век… Я все еще мальчишка!..

Влекусь к туманам его выцветших зеркал…

Сейчас мне кажется, я все читаю книжку,

Которую тогда не дочитал…

О, корень мига – математика пространства:

Деленье знанья и сложение судьбы…

Мы ищем почему-то постоянства,

Забыв, что мы текучи и легки…

Да что там память?! Нам дано от Бога

Вдохнуть свой гимн в творящий вечный Звук!..

Слова, слова… – лишь перепевки Слова,

Рожденные от исчисленья мук!

Вы – проводник возвышенного взгляда!

Вы –  утонченность слуха высших сфер!

Зачем же «скрестье рук»?! Зачем же «тьма» такая?!

В конце концов, какая к черту «смерть»?!

Всего лишь странное, летучее мгновенье,
Всего лишь трепетный, давно забытый взгляд,
Всего лишь тайное руки прикосновенье,
Всего лишь призрачный, ажурный листопад ...

Калиф на час!.. Мимоза вянет в склянке,

Но сотни солнц пылают и звучат!..                   

Я тоже Вас люблю, люблю своей изнанкой,

Изнанкой «тьмы», изнанкою шипа…

Включите их в свой вдохновенный метр,

Ваш стих сущ ими, а не маской гордеца!

Дышите и трубите гимны… «смерти»

С нее, с изнанки, а не с мертвого лица!

Я Вас люблю всей строфикой, всем ритмом,

Всем тем, чем жив Творенья дивный стих!

И Вы уже мне видитесь Калифом,

И не на час, а лишь на вечный миг!..

…Всего лишь странное, летучее мгновенье,
Всего лишь трепетный, давно забытый взгляд,
Всего лишь тайное руки прикосновенье,
Всего лишь призрачный, ажурный листопад ...