Летит бумажный самолетик,

Куда-то держит свой полет…

Он сделан из записки нотной,

И он в плену у этих нот.

Он птичий вздох, воздушность тени,

Он ввысь упавший мотылек,

Он лужиц головокруженье…

И он в плену у этих нот…

Он сделан из газетных строчек –

Нырок, вираж, еще нырок –

Как легковесен, как непрочен!..

Но он в плену у этих нот…

Он сложен из страницы книжной,

Где что-то чёркнуто пером.

Как он мятежен, как возвышен

«В тумане моря голубом»!..

Нет! Он любовное посланье –

Парит, взмывает и поет.

Как призрачны его старанья,

А он в плену у этих нот!..

Он скоро превратится в точку

И, закружившись, упадет?! 

Он слышит музыку и только –

И я в плену у этих нот!

И, соткан из воздушных линий,

Он продолжает свой полет…

Лети, лети все выше, милый,

Навстречу звукам этих нот!